Dos meses despues de su estreno yanqui nos llega esta producción Disney basada en hechos reales y rodada al viejo estilo, con animales entrenados para hacer monerías -en este caso perrerías-. Llevo viendo el trailer desde que apareció más o menos y tengo unas ganas horribles de ver la peli. Aventurándome, y en base a los avances y tal, recomendaría que llevarais a hermanicos, primos o sobrinitos al cine a modo de coartada y disfrutarais de los paisajes, los perricos y la aventura à la Disney. Eso sí, del titulo original, Ocho Abajo, pasamos a ese ocurrentísimo Bajo Cero español...
Este film está concebido y rodado como si de un western se tratara. Paisajes desérticos, tipos duros, estoicos y malhablados, guardapolvos, tiroteos y peleas alejan Vampiros de las películas de género tradicionales. Además, el propio tratamiento de los vampiros es antitético del usual en Hollywood. Nada de glamour o de romanticismo, de elegantes modales y refinados modos de eliminarlos. Sucios, amenazadores, descansan bajo tierra -literalmente- y no malgastan palabras. Y a la hora de acabar con ellos, todo vale: pistolas, lanzas, estacas, explosivos. Todo ello contribuye a que el film muestre en ocasiones una violencia cruda, descarnada, brutalmente bárbara, sin establecer distinciones morales. Tan violenta resulta la incursión de Crow en el nido, como la posterior venganza de Valek, y ambos emplearán todos los medios a su disposición para acabar con su rival. Caras de una misma moneda, los antagonistas se conocen y se respetan.
instancia del propio mal que ahora tanto empeño pone en erradicar. Demasiada relación entre personajes para una peli de vampiros, ¿no? Pues todas ellas vehiculan la resolución del film, tras unas espléndidamente rodadas escenas que tienen como escenario una antigua cárcel abandonada y una ceremonia profana nocturna que quizá dé el triunfo a Valek. Sin desvelar nada, el enfrentamiento entre Crow y Valek es salvaje, sin concesiones, como aquél que enfrentara en los años 60 a Cristopher Lee y Peter Cushing en Horror of Dracula, y Carpenter, en un sentido homenaje al clásico de la Hammer, no duda en terminarlo de similar manera. Tras él, Montoya y Crow aclaran sus diferencias en una escena dramática, casi sacada de una tragedia griega en el que el destino arrolla sin compasión a sus protagonistas. Daniel Baldwin, impresionante, hace lamentar su escasa prodigalidad en otros trabajos de enjundia, y Woods, que mantiene el excepcional nivel de tipo-duro-con-corazón que le ha acompañado durante toda la película, no se queda atrás. Esta es una escena que habría podido culminar cualquier western de Hawks o de Peckinpah. Y finalmente, el film se cierra con las inmortales palabras de Crow a Adam, una vez salvadas sus diferencias: "Vamos, Padre, tenemos trabajo que hacer". No hay descanso para un cazavampiros... 
ltrecha Sheryl Lee, el impresionante Ian Griffith, y el adecuadamente frágil Guinee, se suma la excelente fotografía de los áridos y polvorientos escenarios de Nuevo México (desiertos, casonas, pueblos semiabandonados) de Gary B. Kibbe, el vibrante score de Carpenter que emplea ritmos sureños, los efectivos FX de maquillaje de la Kurtzman-Nicotero-Berger que convierten en amenazadores a los vampiros y en aterradoras sus acciones... Alma de western fronterizo para una película "con vampiros" que corrió peor suerte que la funcional Blade o la espantosa Revenant (Vampiros modernos) -acaso la peor película que haya visto en años, y he visto muchas- cuyo protagonista, Casper Van Dien, curiosamente quisieron "colocárselo" a Carpenter para hacer de Crow... Afortunadamente para todos nuestro John fue capaz de hacer valer su criterio y deleitarnos con otro antihéroe cínico y amargado, al que Woods no sólo dio vida, sino también alma, enfrentado a problemas que le superan ampliamente... Para disfrutar la resolución del film, que por una vez en el cine de acción se centra más en la relación existente entre los distintos personajes más que en la acción sin más.
Maus de Art Spiegelman, el único comic que ha sido merecedor del premio Pulitzer. Recopilado en España en un bonito libro que recoje la obra completa en blanco y negro. Partiendo de la experiencia propia de su relación con su padre, que sobrevivió a su reclusión en campos de concentración durante la Segunda Guerra Mundial. Lo que se nos cuenta es la experiencia vital y personal de Vladek Spiegelman conforme éste se la va narrando a su hijo, las personas que conoció, los hechos más terribles que le acontecieron, las anécdotas, las miserias y alegrías individuales que se pierden dentro de la gran historia. El dibujo, sencillo, vehi
cula la historia a través de animales antropomorfizados (ratones los judíos, gatos los nazis, cerdos los polacos, ranas los franceses, perros los estadounidenses...) Lejos de ser autocomplaciente la obra es bastante imparcial en los hechos que refleja, y Spiegelman es inmisericorde cuando debe reflejar su propia incomprensión y falta de paciencia para con su padre, así como la sombra que supone para la relación paternofilial el suicidio de su madre. Retrato tanto del Holocausto como del Síndrome del Superviviente, es una obra colosal e imprescindible. Dura, emotiva, sincera y tierna, es difícil olvidarla. Un Maus en cada biblioteca pública, o incluso como lectura de apoyo en clases de historia, serviría para facilitar el acercamiento a un hecho tan tremendo y tan difícil de asimilar o comprender como este.
El regreso del señor de la noche de Frank Miller. O el Dark Knight. La resurrección de Batman en los 80 de manos del enfant terrible que había puesto patas arriba Marvel con Daredevil. Tras este comic vendrían muchos otros igualmente buenos, pero quizá este sea el más memorable. Revolucionario por su formato (creo que inauguró el llamado formato Prestigio), por su narrativa fragmentada, convulsa en ocasiones, estática en otras, por su empleo de diversos puntos de vista narrativos que ofrecen una caleidoscópica recreación de un futuro nada halagüeño en el que el crimen gobierna las calles, políticos incompetentes rigen los destinos del mundo, la policía se ve incapaz de mantener el orden y todo se va al garete. Un Bruce Wayne sesentón, aunque en buena forma, decide retomar el manto que abandonó tras la muerte de Robin y una orden presidencial. Tras un enfrentamiento con Dos Caras, y la destrucción de la banda más poderosa de Gotham, los mutantes, se verá las caras con su némesis eterna, el Joker. Perseguido por la policía y el ejército, el mismo Superman será enviado por el gobierno para acabar con la amenaza al statu quo que supone Batman, al recordarle al pueblo cosas tales como la defensa propia o el derecho a la libre elección. Bordeando siempre la fina frontera que separa el individualismo a ultranza de la venganza más reaccionaria, y en un épico fin de fiesta apoyado por un Green Arrow manco, un Alfred cínico y una Robin valiente, el Señor de la noche conseguirá lo impensable, lo imposible: poner de rodillas al Hombre del Mañana y sentar sus propias bases para un futuro mejor. Como dije antes, después vendrían otros comics de igual calidad, pero no tan memorables como éste. Splash-pages como la de Batman a caballo, la silueta de Superman enfrentándose a los tanques o Batman y Robin saltando de tejado en tejado son iconos de la cultura comiquera. Qué pena que Clint Eastwood no la adaptara cuando el papel le venía como anillo al dedo, hace diez añitos...
avancé, el manual de supervivencia para los inicios del siglo XXI. Demoledor en su cínica mirada a la realidad circundante, reparte palos por doquier y no se casa con nadie. Poperos, punkis, jevis, perroflautas, culturetas, agarrados, parientes pesados, alternativos, todos se llevan un cachito de mala leche y de ironía, sin la cual, permítanme, es imposible sobrevivir en estos tiempos que corren. Hay que ser un poco cafre para reírse con algunas de las "bromitas" urbanas que el bastardo de Herminio Bolaextra sugiere a lo largo de las páginas de este auténtico manual de terrorismo urbano y gamberrismo contracultural, pero qué quieren que les diga, uno va siendo cada vez más hijo de Tyler Durden, de Chuck Palahniuck y de la madre que los parió a ambos, así que éste debiera ser otro de los libros de cabecera en los institutos. Al menos llamaríamos por su nombre a la panda de lobos que estamos creando. Mear en un tobogán es una burrada, quemar a una desgraciada en un cajero es una putada del quince. Crom, crom, qué tiempos nos ha tocado vivir...
Hostel tenía todos los números para pasar a engrosar la segunda parte de la lista. Y eso pese a que Cabin Fever, el debut en la dirección de Eric Roth, resultó una sorpresa en tanto que de una situación tópica (cinco idiotas en una casa rural con alcohol, drogas y hormonas desatadas) obtenía una gtrotesca y desesperada situación que no recurría ni al slasher con psicópata ominoso ni al monstruo convocado por accidente ni al espíritu en pena. El azar, la mala suerte, la idiotez, porqué no decirlo, llevaban a la tumba a estos chavales que no sabían cómo afrontar una enfermedad muy contagiosa contraida fortuitamente. Con algunas situaciones malsanas (depilación, perrito comiendo, ejem) y un final definitivamente grotesco repleto de humor negro, sin ser una maravilla te dejaba la sensación de haber visto algo, si no maravilloso, sí distinto.
