Transformers : Proust contra Michael Bay

En menos de cinco horas voy a afrontar una dura prueba. El degustar una magdalena proustiana cocinada à la Michael Bay bajo la atenta supervisión del chef Spielberg tras treinta años de existencia y un más que presunto paso a la madurez y a las responsabilidades de la vida adulta. Y paso a explicarme.

Mi relación con las tostadoras metálicas venidas de otro mundo no parte de su serie de televisión, de la cual sólo vi contados episodios y sin excesiva ilusión, todo lo contrario de la pasión con que devoraba los capítulos de Sherlock Hound, Ulises 31 o Dragones y Mazmorras. Tampoco viene del coleccionismo de sus juguetes; yo nunca tuve un Transformer original, ya que era un capricho de los considerados “caros” por mi familia. No, la culpa de todo la tuvo el puñetero Bill Sienkiewicz. Y paso a explicarme.

Mode abuelo cebolleta on: Vacaciones de verano junto a mi familia en la soleada Santa Pola. Yo contaba con once o doce años y acompañaba a mi madre a hacer la compra cuando me detuve en un expositor de tebeos (sí niños y niñas, antes en quioscos e hípers de zonas costeras podían conseguirse fácilmente tebeos) y una explosión de color me abofeteó la cara. Era el tito Bill golpeando mis sentidos, más acostumbrados al Don Miki y a Mortadelo y Filemón, desde la portada del número uno de la edición española de Transformers.

Yo no tenía ni puñetera idea de qué era aquello, y desde luego mi criterio no llegaba a diferenciar lo espectacular de la portada de los interiores, obra de un dibujante cuyo nombre no consigo recordar. Durante una veintena de números seguí comprando la colección, pero el interés inicial fue decayendo ante lo infantil de los sucesivos argumentos y a que mi interés se fue redirigiendo hacia otras colecciones (de nuevo Bill andaba por ahí, haciendo de las suyas en los Nuevos Mutantes y logrando que me enamorase como un… er… chiquillo, de su Illyana Rasputin). Aún así, los doce primeros números de la colección de los robots venidos de Cybertron fueron leídos y releídos hasta la extenuación, y es una de esas colecciones fundacionales que siempre ocuparán un lugar en mi memoria sentimental por muy malas que fueran y por muy superadas que hayan quedado en mi imaginario.

En apenas cinco horas el combate interior del año: Plissken versus Proust versus Bay.

Los árbitros de la contienda: robots de diez metros de alto.

Expectativas: DEVASTACIÓN TOTAL.